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segunda-feira, 26 de setembro de 2016

Confissão












Menti.
E menti o tempo todo.
Não há beleza na morte,
Ou consolo na tristeza,
E nem glamour na saudade.

Nem sequer sei se existe
Um outro lado; se tudo é por acaso
Ou se eu inventei uma verdade...
Mas quem sabe, eu tenha sorte?

Não é bonito ser triste,
E a dor não ensina nada,
A não ser que dói, e pronto.
A dor sequer é poética.

Uma flor é só uma flor,
Um pássaro não diz nada,
Apenas canta sua rotina
De ser passaro, e voar.

Nem todas as manhãs são belas,
Nem sempre a chuva traz vida,
E não há aprendizado
Que se tire de uma despedida.

Me perdoem - sou poeta.









8 comentários:

  1. Lindo, estão perdoados todos os poetas, pois a vida nem sempre é poesia, sentir, ah, só isso é genuíno, sentir ódio, raiva, dor, amor, desamor, só os sentimentos são verdadeiros!
    Quando não sabemos definir aí passamos a mentir! Mentir, ah, muitas vezes mentimos para nós mesmos!
    Amei ler amiga Ana!
    Abraços apertados!

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  2. Sim a dor, a morte, são mentiras para quem ama a vida. Eles são simples percalços que pouco importam nesta construção linda ...

    Lindo ...

    Beijo grande Ana ...

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  3. Tá perdoada, poeta pode dizer o que quiser, de qualquer maneira sempre fica um lindo poema. Olha, Ana... mas esse contém muitas verdades!
    beijo.

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  4. Linda poesia e penso assim: aos poetas tudo é permitido.
    Um abraço. Èlys.

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  5. Olá, Ana...boa tarde, penso que a realidade pode ser melhor vista/lida/apresentada se fantasiada um pouco/muito, uma mentira (quase) inocente, mais ainda que há tanta coisa entre o céu e a terra com as quais só aos poetas se permitem mentir!
    Belos dias, abraços!

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  6. Boa noite, querida Ana!
    Penso que os poetas não mentem apenas sentem diferente!
    Bjm muito fraternal

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  7. Boa noite, querida Ana!
    Penso que os poetas não mentem apenas sentem diferente!
    Bjm muito fraternal

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