INVEJA

Introdução ao poema

Muito já foi dito e escrito sobre a inveja, neste e em outros espaços, em verso e em prosa. Alguns não acreditam nela e em seus efeitos. Mesmo assim, ela continua sendo o tema de tantos escritos, exatamente como outros temas sobre deuses, demônios, santos e anjos - que embora não tenham existência comprovada, povoam as mentes de quase todas as pessoas. 

Se a inveja existe? Existe, e é um artifício humano. Uma desculpa para odiar alguém que conseguiu ser aquilo que o outro não conseguiu - ou sequer tentou ser.  A inveja é um olhar voltado para o outro, mais do que para si mesmo e seus próprios potenciais.

Quem sente inveja não acredita em si. Vive em um mundo conturbado e triste, onde nada é o suficiente. Equilibra-se em uma corda de desespero e medo o tempo todo, e lá embaixo não há rede de segurança. Leva uma vida angustiante, sempre achando que deve competir com alguém a fim de vencer na vida. Precisa provar ser o melhor o tempo todo, e eu não consigo pensar em nada mais angustiante do que isto...

O invejoso é um competidor nato. E um mau competidor, pois quando se vê diante da possibilidade de "perder", é capaz de fazer qualquer coisa para minimizar os efeitos desta perda;  esquece-se (ou talvez jamais fique sabendo) que vencer na vida é, simplesmente, sentir-se feliz com aquilo que se é; olhar em volta e ver coisas bonitas pelas quais agradecer. Encontrar o próprio caminho e segui-lo, fazendo uso de seus próprios dons e potenciais. Expressar, sinceramente, carinho e alegria pela beleza que nasce na vida do outro. É torcer para que o outro seja feliz e alcance seus sonhos, participando deste caminho sempre que for possível.

Pois eu acho que, para ser feliz, a única maneira possível é largando mão de olhar para o que existe na vida do outro, parando de compará-la com a própria vida e as próprias conquistas.

Fica um poema:

Inveja

Os olhos seguem sofregamente

A imagem branca que passa.

Cai-lhe um botão da túnica,

Rola e perde-se pelas escadas.

Mas ela passa.

Explodem cristais de sal.

Na pia, quebram-se as xícaras.

Um pássaro encontra a morte

De encontro à sua vidraça.

(Os olhos arregalados

Segredam suas desgraças).

Caem-lhes as pérolas do colar,

Entram nos buracos das calçadas,

Arrebentam-se as sandálias,

E ela segue, descalça.

Murmuram os olhos. Secam-na.

Derramam lágrimas ácidas.

Arranha o braço na aspereza

De um muro negro de tristezas.

Ela sangra. Ela passa.

Desfazem-se as bainhas das saias,

Fiapos sobre seus pés.

Mas ela segue, ela passa.

Seus planos emaranhados

Nas tranças dos seus cabelos

Não conseguem desfazer-se

Dos nós tão bem apertados.

Mas pouco a pouco, ela segue,

Desfaz, com dedos pacientes,

Cada nó que lhe foi dado.

E os maus olhos que a olham

Choram sua frustração

De não passarem assim,

Mas se agarrarem ao chão

Por onde ela sempre passa...