Essa Coisa

Essa Coisa

Que te esmaga o peito

Não é à toa,

É o instinto que jaz

Além do intento.

É uma certeza

Recém-nascida, temporã

E prematura,

Incubada bem dentro

Esperando

O momento...

Essa coisa

Que questionas

E te desafia,

E te abandona,

Sem geografia,

Sem mapas

No caminho

Que se estende,

É o que te faz gente.

Essa coisa, assim,

Que não se explica

Nem replica,

Não se desculpa

Ou justifica,

Corre nas veias...

Essa coisa

Sem sobrenome

De origem dúbia

E dolorida

Chama-se vida...

Até quando,

Essa coisa?...